Mira. Volta pro seu antigo alvo, aquele de ectoplasma que sustentava suas sólidas verdades.
Atire. Pq enqto o mundo ainda for mundo, todo crime pode ser perdoado e mesmo as maiores certezas ainda podem ser refutadas. Um trago que desce esfumaçando o vazio das minhas entranhas ainda cheias de nada, tóxico aos fluidos de paz que costumavam emanar desse âmago agora entorpecido pelo que já não é, pelo que nunca foi. E que mesmo não sendo ainda nos entorpecia... que seja do nada infame de grandes sensações e vagos sentimentos...
Pare. Pire.. siga... sem olhar ao redor e sim olhando o ilusório azul do céu, que nos camufla da perspectiva total que estamos protegidos envoltos em nuvens de algodão, "confortável ilusão... parece liberdade... na verdade é uma prisão".
Liberte-se da falsa liberdade, mas não corte suas asas presas pois já se acostumou com o peso de suas horas não voadas. O tempo pode ser capaz de tirar do foco o que foi incuravelmente bom... e banal... ESPERO nunca mais ser racional...